Racismo.

Es muy difícil creer que la gente insulte, rechace, expulse del contexto 'sociedad' a diferentes personas, grupos de personas... por el mero hecho de no ser como ellos o como ellos dicen que han de ser. 



Lo que hacen es discriminar diferentes tipos de personas porque a sí mismo no le guste, y eso no es justo.


Yo soy tolerante a todo, menos a los intolerantes, sí, soy intolerante a los intolerantes, juego en mi propio 'campo' fetichista, por ser algo adorado aunque falso en algunas personas. En este pasatiempo al que llamamos vida - nunca mejor dicho - los malos reinan sobre los buenos, sólo porque muchos de nuestros líderes siguen el ejemplo de Poncio Pilato, de lavarse las manos ante querer, pero no poder sucumbir las necesidades de su pueblo, decidió lavarse las manos y que ellos mismos decidieran. Nos hace falta un líder que sepa manejar el mundo tal y como debe ser, tratando a toda persona por igual, sabiendo que ni yo soy mejor que tú, ni tú eres mejor que yo, simplemente somos granos de polen diferentes que vuelan juntos en el aire, pero en algún momento acabamos todos en la misma flor. Es decir, estaremos en las mismas condiciones muchas veces, pero siempre llegaremos a sentir lo mismo tú como yo. Al final caeremos siempre en lo mismo, el problema es cuando no lo aceptamos.


No importa el por qué eres así, ni cómo eres, simplemente lo eres, y ya está. No hace falta dar explicaciones, no hace falta que te las den a ti, no hace falta nada. Puede que le estés insultando a alguien físicamente diferente a ti, pero estás insultándote a ti mismo, ya que él es humano. Como tú. 


Esto nace por la seguridad hacia uno mismo. Cuando llegas un punto que no quieres meterte con los de tu 'raza' intentas entrarle a otros con los que sabes que los de tu 'raza' o como quieras llamarlo, 
Es como una pesa, cuanto más sufrimiento y dolor que sientes hacia ti mismo se lo pones en la pesa de la otra persona, tu autoestima sube al liberar este peso, y la suya baja al acumularlo. Pero en realidad, no lo quitas, lo escondes. Que es casi peor, ya que con el tiempo te pasará factura.

Otra razón del racismo es la cantidad de corazones narcisistas que hay, ya no sólo se meten con otra 'raza', sino que se meten con gente físicamente casi igual a ellos. 

Las razas no existen, existen las personas que las tienden a crear para que otras piensen cómo ellas.

Un nuevo ídolo y un modelo a quién seguir. ~Anne Hazare~

75 años, dep, Lorca.

¡Que no quiero verla! Dile a la luna que venga, que no quiero ver la sangre de Ignacio sobre la arena. ¡Que no quiero verla! La luna de par en par. Caballo de nubes quietas, y la plaza gris del sueño con sauces en las barreras. ¡Que no quiero verla! Que mi recuerdo se quema. ¡Avisad a los jazmines con su blancura pequeña! ¡Que no quiero verla! La vaca del viejo mundo pasaba su triste lengua sobre un hocico de sangres derramadas en la arena, y los toros de Guisando, casi muerte y casi piedra, mugieron como dos siglos hartos de pisar la tierra. No. ¡Que no quiero verla! Por las gradas sube Ignacio con toda su muerte a cuestas. Buscaba el amanecer, y el amanecer no era. Busca su perfil seguro, y el sueño lo desorienta. Buscaba su hermoso cuerpo y encontró su sangre abierta. ¡No me digáis que la vea! No quiero sentir el chorro cada vez con menos fuerza; ese chorro que ilumina los tendidos y se vuelca sobre la pana y el cuero de muchedumbre sedienta.

Fragmento de '¡que no quiero verla!' por Federico García Lorca.

YES.

Yes, really I'm a big big big disaster, and maybe I didn't tell u all that I should, or maybe I said too... Maybe I was wrong with myself and you, but never is too late. I promise u, that I gonna change, for me, for they, for everybody. I shout right now, in silence, that I'll change just for u and for people that deserve.


Yes, probably I've annoyed, probably you prefer another girls, but, If I were u, I'd try don't be a person that think things for me... that maybe it's not real. 


Yes, maybe you are the most important person in my life, but maybe you don't know.


Yes, maybe I never have been fall in love feeling many things like a another guy.


Yes, maybe I'm not the perfect, although I keep trying. 


Yes, I've hurt so much for u, but still I haven't given, because if is for u, worth this, and more.


Yes, probably you wanna puke right know because it is very corny.

& Yes, I think I really love you.

Prototipos de humanoides.

Hay momentos que me abstengo de querer pertenecer a la raza humana. Puede que también hayan ocasiones que prefiera ser narcisista con orgullo, que dejar a libre correr palabras sueltas de prototipos humanoides.


De pequeña el ser humano era lo más fantástico del mundo. Éramos increíbles, somos unos inútiles. No sé especialmente qué o quién ha cambiado. No sabes qué te duele, o qué no. No entiendes nada. Y a veces el camino de la ignorancia y la inocencia es quizás el mas sabio hacia la felicidad.


Como dice la canción de P!nk, 'how do you sleep while the rest of us cry?' es decir, '¿cómo puedes dormir, mientras el resto de nosotros lloramos?'. No sabemos como concebimos la relajación cada noche, en cada momento, sabiendo que hay millones de personas en el mundo derramando sangre y lágrimas por nosotros.


No pretendo ser desalmada con la especie humana, porque como dijo Darwin, 'no se hace una tortilla sin romper algunos huevos'. Pero de tantos huevos que romperemos, nos quedaremos sin tortilla. O si éstos caducan, la tortilla saldrá mala, que es mas o menos lo que estamos construyendo en el presente. Es una metáfora con la que he querido expresarme.


Pocos estaremos presenciando el final de los nuestros, la caída del cielo, los gritos mas crueles bajo esta catástrofe, en silencio, junto con lágrimas deslizándose suavemente hasta nuestros labios. 
Ese día, estaré, y, mirando al cielo, cerraré los ojos. Todo me parecerá silencio. El ruido catastrófico de tempestades y demás, no podrá hacerme tanto daño como el daño que ha hecho el ser humano sobre todos nosotros. 


No quiero expresar que todo sea malo. Éste ser es uno de los pocos en el que tan sólo un espécimen, puede crear la mayor fuente de sentimientos percibidos por él mismo y hacer él sólo una felicidad de tan nivel que tengamos que depender de esa persona para ser feliz. Pero saber también, que el ser humano puede ser el ser más despiadado y cruel que podemos echarnos a la cara. Por eso, si superas el dolor que te ha hecho alguno, felicidades, ¡puedes enfrentarte a lo que sea!


Soy una de las personas que sienten con fuerza las sensaciones o sentimientos. A muchas le encantaría, y la verdad, que en las buenas partes, es un lujo poseer este 'don'.   Pero sufres mucho en lo malo, y si eres de 'comerte la cabeza', aún más.


Os dejo al aire vuestra opinión, ya que es un mundo libre, por lo menos a nivel personal, y me agradaría que reflexionemos con los pequeños detalles que hacemos cada día, y los que podemos llegar a hacer. Y yo, seré la primera en hacerlo. 

quizás.

Quizás me corroa la rabia cuando intente entender por qué te fuiste,

quizás los olmos dejen de ondear junto al viento, preferidos por la suavidad de la calma.

Quizás el agua de los ríos se detenga, 

y mi reflejo en ella se disuelva,

quizás las estrellas decidan apagarse, 

quizás decidan prenderse algunas nuevas. 

Quizás los niños ya no lloren; aunque razones siempre quedan,

Quizás vuelva del camino, quizás lo evite alguna piedra.

Quizás los pastores aborrescan las nuevas églogas,

quizás el mar por un tiempo se detenga,

quizás sea yo la razón por la que te fuiste,

quizás lo sea ella.

Quizás los pájaros no vuelvan a piar,

sucumbidos en sí por la cólera,

quizás las gaviotas no vuelvan a cantar,

quizás la rabia negra, les pueda.

Carta.

Carta a Margaret, 11 de enero de 1942.

Puede que esto no sea un sueño. Puede que no sepa lo que vivo, o lo que pienso. Puede ser que esté desagrándome más por dentro que por fuera, y puede que no quiera seguir luchando. 


El hecho de escribir esta epístola para ti, nombra las siguientes razones que te iré contando a continuación. 


Me despediste con lágrimas y besos, y me saludarás entre lágrimas,  que limpien mi conciencia. He venido a cumplir a mi país con el motivo de liberarlo, pero no es todo lo que parece. Aquí, por el gusto de ganar, no hay lugar para el cansancio.


 He bañado mi conciencia con sangre,, miles de millones de lágrimas han caído sobre mi, gritos me atacaban durante toda la puesta de sol, cuerpos que se desplomaban entre hartas súplicas inútiles sobre mis pies, 


No se sabe quién podrá vivir para contarlo, no sabemos el número exacto de víctimas, Me acuerdo cuando te conocí. Llevabas una camisa color pardo, y dos coletas con las que te reconocían a distancia. Yo iba muchas veces a ese lugar tan bonito, de árboles esbeltos, flores, pájaros, sonrisas...Yo te veía muchas veces, pero no llegaba a saludarte. Me abrumaba que te pareciera diferente, extraño. Pero recuerdo ese siete de septiembre, que me decidí que tenía que conocerte. Tú, corriste hacia mi y me diste un abrazo, diciendo que si quería jugar contigo. Jugamos a soldados y a trincheras. La infancia es un recorrido simple y sencillo en el camino de la vida en el que todo es inocencia. Pero hoy el juego es real. 


No puedes saber lo que duele ahora mismo no tenerte aquí. Justo hace hoy un año. Caían sobre ti gotas de lluvia que, ahora al caer, reviven tristezas en mi corazón, ya que bajo ellas te fuiste un día. Ser el único que estaba allí, gritar al cielo tu nombre, y no saber si fue el diluvio, o mis lágrimas las que empañaron mis ojos. El único que tiró aquella rosa encima de ti, que recuerdo que siempre traías una a casa cada domingo. Decías que era el símbolo de la alegría y del amor. y que querías subir arriba con ella.




Quiero morir, estoy harto de esta guerra. Ya no es el hecho de liberar mi país. Inocencias van contigo cada día. A nadie le importa ya el patriotismo. Muchos tiene hijos, y desean volver cuanto antes a verles. A mi allá, ya no me queda nada. La muerte me echa su aliento en mi oreja, puedo oírla, puedo sentirla. Estoy sentado junto a ti, y junto a un viejo fusil, que, detrás de cada grieta o daño, hay una historia, una anécdota. Es mi única compañía. No quedan amigos, quedan camaradas. No me queda nada.


Cariño, moriré con esta carta en mis manos, la llevaré en el pecho, junto con una rosa roja, roja fuerte, roja tú. 


Si te vuelvo a escribir, quizás lo haga desde el cielo, jugaré contigo a soldados y a trincheras, y con nuestras lágrimas, limpiaremos todas esas conciencias y gritos.